Meu Lápis Quebrou

O Cupido Católico

2011-10-24T14:47:00.001-02:00

- Você não acha que isso ta muito cristão?

- Muito cristão?

- É, sei lá, anjos e essas coisas.

- Mas ele não é um anjo?

- Ele tem asas, mas não é um anjo, é da mitologia. Esse seu cupido ta com cara de adaptação de cinema.

- Isso não importa.

- Como assim não importa? Você pega algo da mitologia grega e quer adaptar para um simbolismo cristão, e vem me falar que não importa.

- Po, não importa cara. Você prefere ele na mitologia grega, então vamos fazer de conta que é assim.

- Então a gente teria que chamar de Eros, porque é só na mitologia Romana que chamam de Cupido.

- Sério, isso não vem ao caso. O que eu quero dizer é que o cupido me flechou.

- Viu só, ta aí! Mais um motivo para ele não ser um anjo de Deus. Que tipo de anjo atira flechas por aí?

- Tanto faz, estamos fugindo do assunto.

- A culpa é sua, você que começou com “fui flechado por um anjo”. Só to dizendo que isso não é trabalho de anjo. O cupido não é um anjo.

- Eu esperava mais boa vontade da sua parte.

- E eu esperava mais cultura. Antes que você continue com seus suspiros, podemos pedir?

- Ta bom, façamos o cupido grego, como você quer. A questão é que

- Vou pedir um hambúrguer californiano, o que você vai querer?

- O mesmo, o mesmo.

- Com queijo em dobro?

- Pode ser, mas peça logo.

- Moça! Aqui, por favor.

- Pensando bem, sem dobro de queijo para mim.

- Ta. Boa tarde, me veja dois californianos, um com queijo em dobro, e duas cocas com gelo e limão.

- A minha só com gelo.

- E uma batata frita, obrigado.

- Quem te disse que eu queria batata? E a coca?

- Você ia beber alguma outra coisa?

- Não, mas e se eu quisesse?

- Você não sabe nem como é o seu cupido, que dirá o que quer beber. E a batata é pra mim.

- Uma porção inteira?

- Sim.

- E se eu quiser pegar?

- Então rachamos.

- Ta bom, então rachamos. Voltando a flechada.

- A do cupido romano ou católico?

- Não importa!

- Claro que importa. O conceito do amor católico e do mitológico são totalmente diferentes.

- Como assim, diferentes?

- Só para começar, o catolicismo prega a adoração a apenas um Deus e é contra o divorcio.

- E?

- Enquanto a mitologia grega e romana tem vários deuses, até mesmo o deus do bacanal.

- Entendi, vamos de cupido católico então.

- Mas não existe cupido católico!

- Porra, então por quê você me deu essa opção?

- Você que criou ela! Relaxe agora, que as nossas cocas estão vindo e o seu copo também está com limão.

- Sério?!

- Sim, mas não vá dar showzinho, apenas tire.

- Vou reclamar.

- E vão cuspir no seu copo novo. Deixe de frescura e tire o limão que eu fico com ele.

- Ta, que seja.

- Obrigado, moça.

- Continuando, se existisse a opção de um cupido católico, ele seria católico.

- Entendi, um amor para a vida toda.

- Isso! É isso que to tentando falar desde o começo!

- E por quê não falou direto?

- Sei lá, para colocar um pouco de charme na conversa, um pouco de mitologia.

- Você cagou na mitologia, isso sim.

- O que importa é que o cupido me flechou.

- Corrigindo: o cupido católico.

- É, o católico.

- Que não existe.

- Apenas nessa conversa.

- Positivo.

- Chegamos em um consenso?

- Finalmente.

- Fui flechado e estou apaixonado.

- E por quem que é?

- Então, era isso que eu queria falar com você.

- Que cara é essa? Você se apaixonou pela minha irmã?

- Não, claro que não!

- Se esse cupido paraguaio fez você se apaixonar pela minha irmã!

- Não, cara! Já falei que não é ela, calma.

- Ótimo. Nada contra você, mas te prefiro como amigo do que como cunhado.

- Fique tranquilo, não é ela, não.

- E quem é?

- É a Giovana.

- Giovana? Que Giovana, rapá?

- A Giovana, porra.

- A minha Giovana?

- Sua ex-Giovana. Ex!

- Você ta louco, cara?

- Eu sei, é por isso que eu disse que fui flechado!

- Por um cupido com parkinson. Você viu tudo o que essa filha da puta me fez, você viu de camarote.

- Mas ela mudou! Ela mudou desde que vocês se separaram.

- Não faz nem um ano!

- Mas ela mudou, ta diferente.

- Porra, antes fosse a minha irmã.

- Eu não queria isso.

- Claro que não, você não é tão burro pra querer algo assim.

- A culpa não é minha.

- A culpa é desse seu coroinha atirando flechas por aí.

- Mas você entende, né? Mais importante, você aceita?

- Como se tivesse outra opção. Mas não quero ouvir você choramingando por causa dela.

- ...

- E não vou dividir a batata. Chega de rachar coisas com você.

- Como assim?

- Isso aí, e toma o seu limão de volta. Antes que eu acabe na mira desse seu cupido por acidente.

A Tela Branca e Azul

2011-10-19T02:25:00.000-02:00

Raramente se viam e já não se falavam mais pelo telefone. Não que fossem separados por uma grande distancia, moravam na mesma cidade, relativamente perto.

Eram separados por uma cadeia de acasos, com desculpas nascidas da própria rotina. Pelo menos era isso que ela falava, e era nisso que ele acreditava.

No tempo que ficaram sem se ver, o que ele sentia por ela foi pouco a pouco transferido para uma tela no canto do seu monitor. Uma tela branca e azul, pela qual conversavam.

Passou por tardes nubladas, noites demoradas e até sábados de sol com os olhos abertos apenas em função daquela tela. Até mesmo as mensagens sem sentido eram responsáveis pelo sentido do seu dia.

Aos poucos, o que mais gostava nela foi substituído. O brilho dos cabelos deu lugar à luz do monitor. A cor dos olhos cedeu aos pixels coloridos. E até mesmo os suspiros, os quais tanto gostava, viraram consoantes sem significado. O que sentia foi diminuindo pouco a pouco, até não ser maior que a tela.

Se relacionou tanto com aquele código binário que, ao ver a pessoa por trás da tela branca e azul, já não sentia a mesma coisa. Sua voz não o encantava, seus olhos não tinham o mesmo brilho e a sua presença não cativava.

Conversaram casualmente, estranhamente. Evitavam os olhos um do outro. Ele, procurando o encanto que já não pertencia aquele mundo. Ela, não se sabe.

Ele sabia que, depois desse encontro, a tela no canto do seu monitor havia perdido o brilho, a graça. A verdade por trás da tela branca e azul havia matado a tela branca e azul.

Dudu

2011-08-05T22:33:00.002-03:00

Pobre Dudu, sempre foi levado a idealizar. Não era de propósito. Mal sabia que era algo ruim, principalmente naquela idade. No próprio parque de diversões, ao ver a montanha russa, já se imaginou nela, nos loops, nas voltas, em tudo. Entrou na fila animado, deveria demorar, mas quem ligava?

Quanto mais se aproximava do carrinho, mais rápido seu coração batia. Era um amor infantil entre Dudu e a montanha. Na metade do caminho seu medo já havia sido vencido, e quando estava para subir, não se via em outra coisa.

- Não pode entrar.

Foi a única coisa que o homem de peitoral estufado e olhos maldosos falou para Dudu. Era a altura? Era a idade? Dudu nunca iria saber.

Só sabia de uma coisa. Agora, tinha ainda mais medo de montanha russa.

Barba por fazer

2011-07-04T15:00:00.001-03:00

A cada três ou quatro manhãs, dependendo da hora em que fiz a barba da ultima vez, tenho uma agradável visão ao acordar: a barba por fazer perfeita.

Não que ela seja perfeita em relação a todas as outras barbas do mundo, claro que não. Mas, para uma barba dura e cheia como a minha, dura de crescer e cheia de falha como diz meu pai, esse é o seu melhor estado.

Nesse dia, até o banho pela manhã é mais cuidadoso. Com direito a xampu no centímetro de pelo facial e ser enxugada com uma toalha branca, só para ver o algodão preso nos fios de barba contrastando com a pele.

Se o bigode estiver desproporcional, o que normalmente acontece, já tiro com a gilete. Confesso que, dessa forma, evito piadas envolvendo indianos, sorveteiros e “aquele cara engraçado daquele filme lá”, que, obviamente, também é indiano.

Visto minhas roupas e, depois de alguns minutos admirando a barba por fazer perfeita, pego a mochila e saio de casa.

A felicidade desse dia é grande, porém passageira. Dura o tempo de entrar no ônibus e encontrar alguém com uma barba de verdade. O que faz com que eu fique o dia todo querendo voltar para casa, pegar uma lamina de barbear e tirar essa porcaria da minha cara.

20 Anos Parado

2011-06-10T14:35:00.000-03:00

Ele não saberia dizer quando a ausência de movimento havia chegado. Ou se era ele que teria chegado até ela.

Imitando a movimentação na estrada, os impulsos de seus neurônios pareciam seguir um ritmo lento, demorando a virar cada esquina de pensamento e parando nos semáforos de atenção.

Quando conseguia velocidade em alguma linha de raciocínio, logo era tirado dela. Às vezes eram os amigos ao lado, no banco de trás. Em outras, era o motorista ou a moça sentada no banco do passageiro.

Perdido entre os carros do congestionamento, havia outro, verde, também cheio de conhecidos. Todos iam à mesma festa, que parecia ter mudado para dentro dos próprios carros. Onde todos eram levados mais pela embriaguez do que pela estrada.

Iam sem pressa, como se a cada dois metros houvesse alguma atração turística para se apreciar. Mas nada mudava ao passar, até mesmo os carros das outras faixas pareciam ser sempre os mesmos, andando todos na mesma velocidade. Inclusive, um ônibus que seguia o mesmo ritmo dos carros, com muitas paradas entre cada parada.

Enquanto os motoristas apuravam os sentidos para mudar a marcha, alternando os pés entre o acelerador, a embreagem e o freio, os passageiros alternavam os copos de mãos e as conversas de assuntos.

Igual aos carros, que andavam cada vez menos, os pensamentos dele também pareciam frear. E foi com essa calmaria, em meio a um caos de buzinas e gritos, que a meia noite passou. E ele ainda não havia pensado nisso.

Não havia pensado em vinte anos de história que acabava de completar. Não tinha conseguido filosofar sobre a vida, como fazia todo ano. Sobre onde estava e onde queria chegar. Isso como pessoa, claro, e não fisicamente.

Meia noite e um. Todas as perguntas que o atormentavam anualmente estavam fora de sua cabeça. Lá, havia apenas espaço para conversas, risadas e algumas buzinas. Uma delas, inclusive, vindo do carro em que estava, para comemorar o seu aniversário. Um dos amigos no banco de trás havia lembrado.

Foi assim que encarou os seus vinte anos: parado.

Sabia que era melhor assim, poupando-se das perguntas que vinham acelerar o ritmo dos seus neurônios todos os anos. Neurônios estes, alias, que preferiam que ele continuasse parado. Mais tarde, mal conseguia andar, só não sabia se era efeito do álcool ou do congestionamento. Preferia não saber.

Um dia, tudo cai

2011-05-19T19:13:00.000-03:00

Foi por esses dias, não sei qual ao certo, que caiu a minha ficha. Finalmente entendi que não sei muito sobre mim mesmo. Aliás, nunca tive o costume de falar que caiu a ficha, principalmente porque faz tempo que os telefones usam cartão. Não sei porque usei esse termo, especialmente logo em um texto auto-biográfico.

Meus próprios genes, por exemplo, não conheço. Na pressa de criar alguém novo, jogaram espanhóis, portugueses, alemães, afro-descentes e indígenas em uma espécie de liquidificador genético. Ao servir, acabei com cara de indiano, mesmo que não houvesse nenhum na receita original. Pelo menos nenhum que eu saiba.

Uma das minhas poucas certezas, é a de que possuo uma memória horrível. Parece até que já foi usada. Isso contribui ainda mais para o pouco que sei sobre mim, já que tenho dificuldades de refazer minha infância e adolescência até onde estou.

E, sobre onde estou, também pouco sei. Tanto fisicamente como sobre o momento, a situação em que me encontro. Sei mais ou menos o nome da rua, ou talvez esse seja o nome da rua de baixo. Quanto ao momento, pode ser bom, novo. Ou apenas mais um que tente parecer assim. Não sei.

Escrevendo, vejo fios pretos contrastando com a palma da minha mão. Meus cabelos caem, mesmo tendo pouco mais de vinte anos. E isso não consigo esquecer, já que meu espelho me relembra todas as manhãs.

Um dia, tudo cai. Inclusive a minha ficha, a qual eu já deva ter comentado. Não sei.

Vida Parada

2011-05-15T11:54:00.001-03:00

Ele já estava cansado do que a vida havia lhe reservado. Cansado de correr atrás e não conseguir, ou de ficar parado e nada acontecer. Parecia que o mundo girava contra ele, que o sol se erguia sempre da mesma forma apenas para mostrar que mais um dia nascia e que nada seria diferente.

Dias, meses e anos se passaram. Nada. Cresceu, amadureceu, trabalhou e, mesmo assim, nada. Achava incrível como tão pouca coisa poderia acontecer com uma pessoa só. Rezava pedindo até por alguma tragédia, um terremoto, um furacão ou uma doença. Qualquer coisa que fizesse a sua rotina sair da rotina.

Tentou os esportes, sempre empatava. Tentou a arte, a inspiração não vinha. Tentou viajar, foi e voltou. Nada de diferente, nada.

Começou a apelar. Viajou de avião com um estilete no bolso, a policia não o parou. Entrou na igreja universal vestido de diabo, o ignoraram. Falou que ia largar a mulher, ela o ajudou a fazer as malas. Pediu para voltar, ela o aceitou.
Desistiu de tentar e aceitou a sua vida sem graça.

Amanhã ele viaja para visitar a irmã.

Amanhã o avião dele irá cair.

Enfim, amanhã será um bom dia.

Amor de Infância

2011-05-07T08:18:00.002-03:00

Todo mundo se apaixona com 6 anos, mas com ele foi diferente. Ele não gostou dela apenas pela beleza, ou porque era boa no esconde-esconde. Foi mais do que isso.

Ele não sabia dizer o porque desse sentimento. Se era o charme na dificuldade dela em escrever o próprio nome. Ou o contato de suas mãos quando ela pedia a sua ajuda para abrir a garrafinha da lancheira.

Foram quase dois anos assim. Até que um dia ela não estava lá. E não voltou a aparecer. Em uma época em que Orkut e Facebook não existiam, ele não conseguiu encontrá-la.

A vida seguiu, e ele foi no embalo. Mas nunca a esqueceu, mesmo depois de cinco, dez, quinze anos.

Duas décadas se passaram até se reencontrarem. Se reconheceram de longe, mesmo estando tão diferentes, e conversaram.

Ela, uma bailarina de balé clássico. Ele, um engenheiro já formado e com um bom trabalho. Enquanto ela falava, ele sentia o coração grande demais para o próprio peito. Flertava com as possibilidades desse reencontro. Afinal, ambos eram interessantes e estavam solteiros. Chamou-a para jantar naquela mesma noite, ela aceitou.

Já após o jantar, voltando sozinho para casa, ele sabia que não ligaria para ela. Toda a magia tinha desaparecido, mas ele não sabia explicar o porque.

Talvez fosse a independência com que ela abriu a garrafa de vinho, ou a facilidade com que escreveu o próprio nome e o telefone no guardanapo. E, hoje em dia, ela deve ser horrível no esconde-esconde.

Campo Minado

2011-05-02T09:58:00.000-03:00

Pouco depois do fim da chuva, o sol já começou a surgir. Como um soldado entrincheirado, eu esperava protegido pela marquise de uma loja. No céu, o vento forçava o exército de nuvens a se retirar.

Olhando em volta, avistei outros sobreviventes saindo de seus abrigos. Alguns totalmente secos, assim como eu. Outros com manchas molhadas nas roupas, que causavam calafrios ao encostar no corpo.

Todos pareciam abatidos, mas felizes. Como se a chuva fosse um mal passado, vencido. Eu estava entre esses ingênuos, sem imaginar o plano que havia sido posto em prática.

Acontece que uma parte da água do ataque não escoou pelos bueiros, como esperado. Não estou falando das poças, ou das calhas ainda molhadas. Estou falando das minas urbanas.
Elas são formadas pela água que escorre para debaixo das pedras soltas nas calçadas. Lá, em conjunto com a terra, formam uma lama marrom, fétida e traiçoeira, que fica por lá, te esperando.

Camufladas entre o calçamento, a única forma de descobrir uma mina é pisando nela. Exatamente o que fiz nesse dia.

Ao pisar em uma pedra quadrada, daquelas grandes e lisas, senti o mecanismo acionar. Percebi com horror a lama que subia pelos vãos da calçada, cercando a minha perna e se agarrando a minha calça.

Levado pelo susto, xinguei em voz alta. As pessoas em volta me olharam, vendo alguém derrotado, com a perna suja até o joelho.

Um menino veio em meu socorro, mas a mãe o segurou. Todos me olhavam com solidariedade, cúmplices na minha dor, mas não podiam fazer nada. Afinal, essa é a estratégia das minas: ferir alguém para atingir aqueles que forem em seu auxílio.

Espero que não cometa o mesmo erro que eu. Que não tenha que voltar para casa aturdido, humilhado e sem ter coragem de tirar os olhos do chão.

Réveillon

2011-01-04T01:13:00.002-02:00

O ano novo se aproximava do litoral enquanto um homem esperava atrás de sua mesa de escritório, bebendo seu café e fumando seu cigarro. Suas únicas companhia eram uma calculadora, uma pilha de papéis, uma caneta e um estranho instrumento.

Tomou alguns goles de café e se preparou para o trabalho que teria. Não se importava de trabalhar na virada, o problema era a quantidade. Faz isso apenas uma vez ao ano, mas tem um pavor pessoal da tarefa.

Olhou no relógio e decidiu que tinha tempo. Levantou e andou pelo velho escritório, mal iluminado e com tábuas rangendo ao passar. Parou ao lado da janela e olhou a noite enquanto tragava seu cigarro.

Foi interrompido pela agulha do instrumento, que começou a riscar uma longa folha de papel, como uma espécie de medidor de tremores. Ele suspirou e voltou para a mesa.

Mesmo sem ser meia noite, pelo visto, alguns já haviam começado as comemorações. Pegou a calculadora e começou a fazer contas e tomar notas em suas folhas.

Mesmo que sua chefe falasse para se atualizar, arranjar um computador ou um smart phone, ele preferia a calculadora e o papel. Dizia confiar mais na sua própria habilidade do que na tecnologia de outra pessoa.

Faltavam 5 minutos para meia noite, e o instrumento já riscava constantemente. O homem escrevia números e nomes com uma velocidade incrível com a mão direita, enquanto a esquerda fazia contas na calculadora.

Conseguiu liberar a esquerda para um rápido gole de café, e voltou ao trabalho. Lendo gráficos, analisando dados e anotando resultados.

Com apenas 2 minutos para a meia noite, a longa folha do instrumento já se amontoava no chão, aos pés da mesa. Ele havia feito algumas marcas nela, com trechos duvidosos, que consultaria depois. Pelo visto, seu pós-réveillon também seria trabalhoso.

Olhou para o relógio na parede, e imaginou as pessoas fazendo a contagem regressiva para a verdadeira virada. Faltando 10 segundos deu um rápido suspiro, e com 5 segundos a máquina já rabiscava metros de folha por minuto. Abaixou a cabeça, e continuou fazendo contas e tomando notas com uma velocidade extraordinária.

Pensou que, se alguém o visse naquela hora, o tomaria como um ser mítico, um contador do sobrenatural. Imaginou se algum dia contariam alguma lenda sobre ele, se acenderiam vela ou rezariam para receber ajuda em algum complicado problema de matemática. Sorriu com o pensamento.

E foi assim que, pela primeira vez, o Contador de Iemanjá – responsável por anotar o numero de ondas que cada um pula na virada – entrou em um ano com um sorriso no rosto. Nada muito grande. Mas, ainda assim, um sorriso.

Feliz 2011.

Drama de Natal

2010-12-25T20:31:00.000-02:00

Papai Noel não sabia em que colocar a culpa pelo seu Natal. Falou que poderia ser do Grinch e seu mal olhado. Inveja da parte de Cristo por ter a cena roubada todo ano. Ou apenas a velhice que parecia chegar de vez.

Depois de entregar todos os presentes, chegou em casa sem saber o que fazer primeiro. Queria sentar na poltrona para acabar com a dor nas costas, resultado de uma apertada chaminé.

Também queria passar um creme nas mãos, calejadas por segurar as rédeas. Ou cuidar das bolhas nos pés, que surgiram de tanto subir e descer as escadas dos prédios.

Talvez o melhor seria tomar logo um um anti-gripal, para não ficar doente pelo vento gelado no rosto a noite inteira. Antes, porém, gostaria de rever a lista de presentes. Afinal, não era comum tantos meninos ganhando bonecas e meninas ganhando carrinhos.

Foi com todos estes pensamentos na cabeça que ele encontrou o bilhete em cima da mesa. Reconheceu a caligrafia da mulher logo de cara, e quase teve um infarto ao ler o pedido de separação, seguido por um “espere notícias do meu advogado”.

Resolveu sentar-se, mas enquanto andava em direção da poltrona, um dos elfos entrou e o interrompeu. Pelo visto, Empinadora havia quebrado a pata durante a noite, e não poderia mais voar.

Com a irritação trincando seus dentes, Noel saiu de casa sem falar nada. Entrou na sua antiga oficina, de quando o Natal ainda não era um negócio tão grande, e saiu com sua antiga espingarda de dois canos nas mãos.

Foi na direção de Empinadora, e mesmo com os elfos gritando para ele parar, nada adiantou. O bom velhinho continuou seguindo em frente. Recarregando a espingarda e repetindo em voz alta que tudo iria ficar bem, como uma espécie de mantra.

Ele só não sabia se falava isso para a rena ou para si mesmo.

Depois de algum tempo

2010-12-07T00:54:00.002-02:00

se pegou pensando sobre o que havia feito da própria vida. Coisa que faz todo ano, umas três vezes pelo menos, especialmente nesta data.

Queria fazer coisas, muitas coisas, mas o tempo parecia não cooperar. E quanto mais priorizou uma, mais as outras ficaram de lado.

Focou: hora nos amigos, hora na família, hora nos estudos e na carreira. Quis viver como se não houvesse amanhã, mas tinha os bolsos forrados de planos.

Mesmo parecendo que muito tempo havia passado, em apenas um piscar refez todos os seus passos. E foi por isso manteve os olhos bem abertos. Com medo que, da próxima vez que os fechasse, se passassem mais 22 anos.

Votação 2010

2010-11-03T15:59:00.001-02:00

O principal motivo para ter escolhido minha primeira escola como zona eleitoral é a viagem em nostalgia que faço a cada dois anos. Para, assim, votar valer a pena.

Além de ver alguns rostos conhecidos, como o da antiga diretora em um quadro na parede, revi os trabalhos que eram comuns na minha infância. Recortes e colagens, ou pelo menos é assim que lembro de serem chamados.

Enquanto esperava a minha vez, no corredor, olhei os trabalhos dos alunos da quinta série. O tema: "O que é natureza para você?". Muitos recortes de matas verdes e de animais, retirados de páginas de revistas e de jornais.

Alguns trabalhos chamavam a atenção de cara. Como o menino que, ao invés de colar imagens de revistas, usou folhas de árvores. Uma forma de acabar o trabalho em 5 minutos, e ainda parecer criativo. Senti um pouco de inveja, afinal demorei até a oitava série para enrolar professores desse jeito.

Duas crianças de mesmo sobrenome tinham os trabalhos parecidos, com figuras bem recortadas e coladas. Provavelmente trabalho da mãe deles, enquanto os dois assistiam desenho comendo bolacha. Não que eu ache isso errado, até porque já fiquei jogando Super Nintendo com meus amigos enquanto seis mães desesperadas faziam o nosso trabalho.

Mas a medalha de ouro vai para o último trabalho, que vi pouco antes de votar. Recortes mostrando um quintal sem muito gramado e um piloto de Fórmula 1 desproporcionalmente grande. Quase surreal.

Ainda olhando este trabalho, fui chamado a votar. Confesso que já não estava mais preocupado com o futuro do país, mas sim com o daquele menino. Que acredita que natureza não passa de um quintal e um piloto de corrida.

Pós-eleições

2010-11-01T17:15:00.008-02:00

Juninho ficou triste quando o seu candidato não ganhou a eleição. Ele não tinha idade para votar, mesmo assim ficou triste. Não pelas propostas, mas sim pelo que sua família falava e seus amigos também, repetindo os discursos paternos.

Não que Juninho tenha chorado. Afinal, a sensação de perder uma eleição não era como aquela de quando ganhou um tênis Nike cinza, mesmo tendo pedido um branco. Verdade seja dita, ele ainda estava se recuperando desse trauma.

Juninho resolveu usar o twitter para dizer tudo o que achava das eleições, e daqueles que botaram o outro candidato no poder. 140 caracteres recheados de palavrões. Ele não sabia o significado de um deles, mas já tinha ouvido a mãe falar algumas vezes.

Depois de mais alguns twitts inconformados, todos com a palavra ignorante em caixa alta, Juninho decidiu fazer os trabalhos da escola. Especialmente para provar que não era como aquelas pessoas sem estudo do outro lado do país.

Abriu o Wikipédia, buscou Castro Alves, deu ctrl-c/ctrl-v e imprimiu. Juninho abriu um grande sorriso, orgulhoso por ser tão esperto.

p.s.: post sem intenções políticas, até porque não apoiei nenhum dos candidatos.

A Poltrona 40

2010-10-20T00:24:00.001-02:00

Muitas vezes a gente confunde azar com sorte, como quando comemora um dia de sol apenas para ser pego sem guarda-chuva mais tarde. Ou quando vai à rodoviária, e compra a última passagem do próximo ônibus. Neste caso, a poltrona 40.

Você sabe que tem algo de errado com ela, mas aceita do mesmo jeito. Como acontece quando se é novo em um lugar, e só uma pessoa o recebe bem. Você fica contente, mas sabe que tem algo de errado para os outros se afastarem daquela pessoa, do coitado.

E, igual a vida do coitado, é a da poltrona 40. Em todos os seus aspectos, até mesmo em suas companhias. Sempre tem alguém do grupo que não consegue fugir do coitado. Não é igual a ele, mas por algum motivo estão sempre juntos. No caso da poltrona 40, é a poltrona 39.

E a pessoa que senta na poltrona 39 representa exatamente o perfil dela. É sempre alguém que, ou fala muito, ou fala pouco. No caso do seu embarque em específico, um bombado monossilábico que não se contenta com o espaço da própria poltrona.

Você espera que durante a viagem sejam apenas estes os seus companheiros: a poltrona 40 e a poltrona 39, com o bombado. Mas não, a poltrona 40 não pode ter uma viagem tão fácil. Você esqueceu de dois elementos: o corredor e o banheiro.

Normalmente o corredor não é mal com as outras poltronas, porque ele respeita elas. Mas não a poltrona 40. Esta poderia se aposentar apenas processando o corredor por bullying. Afinal, todos que usam o corredor ao lado dela, vão ou ao banheiro, ou pegar água.

Mesmo que seja apenas para pegar água, sempre usam a poltrona 40 como apoio. Seja para apoiar a mão ao lado da sua cabeça, ou para apoiar a bunda, que foi um sucesso na década de 90, em sua bochecha esquerda.

Até aí, você começa a entender a triste vida da poltrona 40. Fora você, ela tem apenas o amigo que não fala nada, e que provavelmente não gosta dela, o tirador de sarro que não deixa nada escapar e, o pior de todos, o valentão. Sim, o banheiro é o valentão do ônibus.

Ninguém mexe com ele ou se levanta contra ele. Ele pode fazer a merda que bem entender e ferrar com toda a sua viagem. A menos que tenha perdido o sentido do olfato, você sentirá seus socos tirarem sangue do seu nariz.

E ele não dá sossego nunca. Você vai apanhar durante a viagem toda, com todas as outras poltronas olhando, e não vai poder fazer nada. Porque, ao sair uma criança sem controle da bexiga, entra um senhor orgulhoso da sua feijoada de domingos. É um murro atrás do outro, alguns fortes e outros fracos.

As poltronas 38 e 42 também podem reclamar da dor, mas não tanto quanto a 40. A porta do banheiro foi construída para, ao abrir ou fechar, projetar um sopro de ar direto na Poltrona 40.

Por isso, da próxima vez que fizer uma viagem de ônibus, mantenha-se distante da Poltrona 40. A menos que você queira dar uma força. A coitada está precisando.

O Primeiro Filho.

2010-09-16T15:29:00.001-03:00

Pedro saiu da sala de parto vibrando, dava socos no ar e gritava de alegria. Sua namorada havia dado a luz a um menino. Todos se surpreenderam pela sua reação, diferente da tristeza que acompanhava a gravidez precoce. Ele, que mal falava no último mês, parecia não se conter com tantas palavras e frases se espremendo entre os lábios.

O pai levantou-se de um pulo, esperando pelo abraço que não veio. A mãe fez a mesma coisa, mas também ficou com os braços pendendo no ar. Pedro foi na direção de seu amigo de infância, Toshiro. Abraçou-o com lágrimas nos olhos e, gaguejando de felicidade, disse:

- Obrigado, Toshiro! Muito, muito obrigado!

Abriu o abraço e, ainda com as mãos nos ombros do amigo, continuou:

- O bebê é japonês!

Soltou o companheiro e, rindo, correu para casa se arrumar para a festa que iria à noite. Solteiro.

Escritor Maldito 2.0

2010-09-11T18:23:00.003-03:00

Começa o dia acordado por um celular imitando um telefone velho. Joga uma água no rosto, que vale por um banho rápido. Come um pedaço de pão, toma um gole de água e resolve trabalhar.

Liga o computador. Pirateia a wireless do cybercafé embaixo de seu prédio. Acessa seu blog e vê que a quantidade de cliques são as mesmas de sempre. Apenas os dele. Clica no banner da Loja China logo em cima, com medo de perder seu único mecenas.

Abre um doc em branco e começa a escrever. As teclas descem e sobem enquanto o relógio no canto da tela segue indiferente. Depois de algumas horas, se depara com o asdasdasd formado pelo tamborilar dos seus dedos no teclado.

Buscando inspiração, resolve rever a sua musa. Acessa o Orkut e deixa seus olhos passearem pelas fotos desbloqueadas. O sol sobe o oeste, e ele percebe que tem que voltar ao trabalho. Maximiza o doc que, sem notar, volta a preencher com asdasd.

Depois do almoço, começa a busca por referências. Abre um pdf da Divina Comédia, que lê até a luz da tela cansar os olhos. Volta ao doc sem cor, com uma pequena ideia do que escrever. Fita o teclado para descansar os olhos, e para manter os dedos longes das teclas A, S e D.

O sol começa a deitar. Suas palavras começam a faltar, e ele para antes mesmo de preencher uma página. Lê o que escreveu, não gosta, e fecha sem salvar. Visualizando a si mesmo rasgando um pobre manuscrito.

Irritado, resolve sair para encher a cara. Veste uma jaqueta surrada. Vasculha sua carteira e sai de casa com um cartão nas mãos. Mesmo sabendo que não vai conseguir pagar qualquer conta de bar com ele.

Heil, Alberto.

2010-08-31T02:27:00.002-03:00

Para Alberto, nada definiu tanto sua vida como o seu nome. Tinha muito orgulho da sua origem alemã. Além dos seus genes 12,5% arianos.

Possuía uma braçadeira com uma suástica, que só usava em casa. Também tinha o costume de comer salsichas, tomar chope e cuidar de seus pastores alemães: Führer e Goebbels.

Falava alemão fluente, mesmo nunca tendo pisado no país. Desgostava do terceiro mundo onde vivia, e evitava todos aqueles que não pertenciam a raça pura. Ou que tivessem uma pequena porcentagem dela.

Alberto morreu de forma trágica, atropelado na frente da própria casa. O motorista do Audi, distraído, observava o Goebbels e o Führer transando no jardim.

O começo de um dia.

2010-08-24T19:27:00.003-03:00

Não me lembro de despertar sem ser com o celular. Algumas vezes era minha mãe que me acordava, mas na maioria era um Samsung que tive quando os celulares ainda eram novidade. Provavelmente nunca usei um despertador de verdade.

A música tocando não quer dizer que irei acordar. Já desliguei sem lembrar. Deixei tocar até acabar a bateria. E, principalmente, me convenci a continuar dormindo. Aliás, sou bom nisso.

Sei convencer a mim mesmo melhor do que qualquer pessoa. Tenho argumentos que não consigo derrubar. E agora, desempregado, ficou ainda mais fácil.

É como um tribunal onde sou o advogado, o juiz e até o escrivão. Hoje, inclusive, o promotor apelou para o clichê “Deus ajuda quem cedo madruga”. A defesa alegou que o horário não combinava com a palavra cedo. Eles começaram a discutir. O juiz bateu o martelo.

Virei para o outro lado e voltei a dormir.

Os trabalhos de Hércules valem um cisco. Dois, não.

2010-07-14T18:32:00.002-03:00

Hércules, filho de Zeus, matou o leão de Nemeia e a Hidra de Lerna. Capturou a Corça de Cerineia e o Javali de Erimanto. Desviou o curso de dois rios para lavar os currais do Rei Aúgias. Destronou a rainha das amazonas. Castigou o gigante Diómedes, filho de Ares. Montou o terrível Touro de Creta. Exterminou o gigante Gerion, monstro de três corpos, seis asas e seis braços. Segurou os céus para que Atlas colhesse os pomos de ouro do Jardim das Hespérides. Trouxe o cão Cérbero do mundo dos mortos apenas com a força. Libertou Prometeu de seu martírio. Estrangulou o gigante Anteu, filho de Gaia. Criou o Estreito de Gibraltar separando dois montes. E, depois disso tudo, ganhou uma piscada de seu pai.

Igual a um cisco.

Salada de Frutas

2010-05-26T18:09:00.001-03:00

De olhos vendados no pátio, um menino diz não enquanto seu amigo pergunta se ele quer beijar a menina da vez. Sua resposta continua essa, até que ele ouve mais ênfase na pergunta e, conforme combinado mais cedo, aceita. Segundo o trato, na sua frente está a maior gata da quarta série, apenas esperando por ele. Perguntam: pêra, uva, maçã ou salada mista?

Salada mista, responde ele decidido.

Tiram a venda, e a menina é o contrário daquela que ele esperava. Droga, pensa, deveria ter escolhido pêra.

A maior dedicatória da minha vida.

2010-05-09T23:23:00.001-03:00

No começo da minha história, era apaixonado por ela. Ela que me ensinou a escrever sem gastar tinta com palavras erradas. A não julgar ninguém pela capa e a respeitar o estilo literário de cada um. Continuamos assim pelos próximos capítulos, com ela cuidando para que nenhuma folha minha fosse dobrada.

Depois de algum tempo as coisas mudaram, e senti até um pouco de vergonha. Principalmente quando ela fazia questão de relembrar uma página que eu preferia esquecer. Ou quando me chamava por algum nome que não devia sair do meu prefácio.

Outros personagens entraram em minha história, e ela ficou cheia de ciúmes. Então comecei a tomar minhas próprias decisões, e ela fazia de cada capítulo um drama. Mas tudo isso passou, e cresci para me tornar um personagem complexo, até mesmo para ela.

A história continuou e, atualmente, dedico um capítulo por ano só para ela. E faço de tudo para que seja inesquecível, para que a minha história e a dela voltem a ser uma só.

* Mesmo minha Mãe dizendo que todo dia é Dia das Mães, preferi postar antes da meia-noite.

Mar

2010-03-26T00:55:00.002-03:00

Ele adorava o mar. Adorava as ondas, a brisa, os peixes e até o enjôo que sentia. Gostava tanto de tudo, que finalmente comprou um veleiro e foi navegar.

Descobriu que sua paixão pela imensidão azul beirava a obsessão. Ele queria içar a vela, guiar o leme e até limpar o convés. Tudo sozinho. Tudo ao mesmo tempo.

Não foi à toa que seu barco afundou.

Porteiro

2010-03-03T16:25:00.000-03:00

Desde pequeno que o sonho de Paulo era ser porteiro. Queria uma vida igual a deles, conversando com todos, divertindo as crianças e sabendo sobre tudo. Mas ele era tímido, não gostava de futebol e horrível para lembrar de recados.

Pobre Paulo: virou médico.

Casamento

2010-03-01T22:24:00.001-03:00

A música começa a tocar. Todos viram para a entrada e se emocionam com a entrada da noiva. A igreja se enche de suspiros enquanto ela caminha até o altar. Elogios sussurrados, familiares emocionados e lágrimas derramadas. Tudo para ela, apenas para ela.

O padre começa seu longo discurso. Falando de Deus e do amor entre homem e mulher. O amor entre ela e seu marido. Palavras bonitas, sensíveis e profundas. Feitas especialmente para ela.

O padre pede as alianças. Uma menina de dois anos aparece na entrada, com as alianças nas mãos e os cachinhos pelos ombros. Ela atravessa a igreja em seu vestidinho rosa, despertando todas as reações possíveis: suspiros, lágrimas, elogios, sorrisos e inveja. Inveja estampada na cara da noiva, que só pensa em esganar sua prima caçula.

Roda Gigante

2010-02-27T19:35:00.001-03:00

Ele já havia se apaixonado e perdido. Fazia muito tempo, mas ele continuava em estado de choque: comia mal, dormia mal e vivia mal. Seus amigos insistiram, e finalmente ele tirou férias. Estavam em três em um parque de diversões onde ele não se divertia. Os outros dois queriam a montanha russa, ele só queria andar por aí, e foi o que aconteceu.

Sozinho, caminha pensando em como seria melhor se ela estivesse ali. Vê crianças correndo, e pensa nos filhos que não tiveram. Acha que vai chorar, mas as lágrimas acabaram. Anda em direção a roda gigante, flertando um possível pulo do alto, sorri com a idéia.

Já na roda, sua tristeza desaparece. Ela é linda, a atendente da roda gigante. Seu coração sobe e desce, coincidência engraçada, pensa. Morena com a pele clara, sorrindo para crianças que passam. É ela, pensa, que acabará com a sua amargura.

Ela abre a porta do brinquedo para ele entrar, pensa no que falar, e até tenta falar, mas não consegue. A porta fecha, e ele sobe. Tem um giro inteiro pela frente. Até pode imaginar quando os amigos dele verem os dois. Quando ele a apresentar para os seus pais, e quando seu sobrinho ficar cativado pela nova tia. Burro, pensa, deveria ter lido o nome dela no crachá. É difícil planejar sua vida com alguém sem saber o seu nome.

Gira 180 graus e para. Olha todo o parque do alto, com um sorriso no rosto. Ri sozinho, o que assusta as duas crianças que dividem o banco com ele. Imagina que o seu sorriso deve ser o maior do parque, inclusive em altura, ri de novo da própria piada.

A roda mexe, ele desce. Aproveita o tempo e planeja as frases, ensaia o sorriso e analisa se chama para tomar um sorvete ou para um jantar. Ela gosta de crianças, sorvete então.

A roda desce e para, seu coração faz o mesmo. Quem abre a porta não é ela, mas uma atendente ruiva. Menos bela, e menos apaixonante. A tristeza está voltando quando ele, aborrecido, desce do brinquedo e derruba o celular no chão, aos pés da ruiva. Os dois se abaixam para pegar ao mesmo tempo. Ele sorri para ela. Para quem já planejou tanta coisa, mudar a cor do cabelo não seria um problema.

Anormal

2010-02-25T21:41:00.004-03:00

Acordou mais atrasado que o normal.
Se arrumou mais apressado que o normal.
Tomou café, saiu de casa e entrou no ônibus mais rápido que o normal.

Sentou em um banco que não era o seu normal.
Ao lado de uma mulher com uma beleza fora do normal.
Puxou papo. Conversaram. Se gostaram e marcaram de se ver.

Tudo muito anormal.

Cinema a noite: filme ruim e pipoca ruim.
Voltou para casa sozinho e aliviado.
Sua vida havia voltado ao normal.

Don Camilo

2010-02-24T18:57:00.000-03:00

Todos sabem que Don Camilo não perde. Que, no poker, não existe ninguém melhor. Isso lhe rendeu status, fama e poder. Durante anos, poucos ousaram desafiar Don Camilo. E, com vergonha e sem dinheiro, os perdedores desaparecem no mundo. Era como se houvesse uma maldição sobre os que perdem para ele. E todos perdem.

Antônio já havia ganho campeonatos de poker, coisa pequena, dinheiro o suficiente para se manter e comprar um carro popular. Mas tinha talento e pressa. Por isso desafiou o grande Don Camilo para subir logo ao topo. Vendeu o carro, hipotecou a casa e emprestou dinheiro dos concorrentes de Camilo em outros negócios, relacionados a Colômbia ou algo parecido.

Na casa de Don, em uma mesa redonda, Antônio espera com mais dois homens. O primeiro, o próprio filho do satanás, o primogênito do dono da casa. Famoso por gostar de poker, mas perder grandes quantias em jogos. O segundo, um veterano dos grandes torneios, que durante anos juntou coragem para desafiar o grande jogador.

Don entra na sala. Perto dos seus 60 anos, o diabo tem uma barriga e uma papada que falam algo sobre respeito e poder. Terno risca de giz e um chapéu com o mesmo estilo. Antônio não achava que estereótipos assim ainda existissem. Parece que o próprio Winston Churchill havia desistido da guerra para jogar baralho.

Ele acende um charuto, o dealer se aproxima, e o jogo começa. Antônio repara que o filho de Don tem a mesma habilidade para baralho que uma foca selvagem. E não se surpreende por ele sair primeiro com um blefe ridículo. Já o profissional demora mais tempo, mas logo aposta todo seu jogo em uma trinca e perde para um full house do Don.

Sobram apenas os dois na mesa. A experiência contra o talento. Don olha pela primeira vez para os olhos de Antônio e faz um sinal com a cabeça. Parabenizando o adversário. Os dois sabem esconder o jogo, os dois sabem se arriscar na hora certa e os dois sabem a hora de fugir. Horas se passam, charutos se acabam e a sorte de Antônio mostra a sua cara. Sua quantidade de fichas já é o dobro das de Don.

Apenas o novo, o velho e o dealer continuam na sala. Antônio aposta a quantia de fichas de Don, olha para suas cartas, olha para os olhos do adversário, e rapidamente volta a encarar sua mão. O velho capta esse olhar e encontra ali um blefe. Confiante em sua trinca de reis, ele paga para ver.

Os lábios de Antônio esboçam um sorriso. Ele mostra sua mão com dois ases, e um terceiro na mesa. O Don abre as cartas, assumindo a derrota. O vencedor abre os braços para juntar suas fichas. Feliz o bastante para não ouvir um estalido de metal, seguido pelo som característico da pólvora ecoando em um cano de revólver. A dor e a surpresa chegam ao mesmo tempo. E com elas, o verdadeiro motivo pelo qual ninguém, absolutamente ninguém, vence Don Camilo.

Rafaela

2010-02-23T18:26:00.001-03:00

A Rafinha tem 1,65 de altura, cabelos loiros, seios fartos e um rosto lindo. Ela ganha a vida com sexo, mas não do jeito que você está pensando. Ela deixa mulheres felizes, mas também não é do jeito que você está pensando.

Ela é contratada por esposas para ser a amante de seus maridos infiéis, e fazê-los sofrer com o mais doloroso movimento de pélvis que existe.

Filmagem

2010-02-22T19:03:00.003-03:00

Tudo está errado, muito errado. Ele não entende como tratam tão mal alguém como ele, simplesmente não entende. Para começar: o seu suco não é natural, a sua cadeira fica longe da cadeira do diretor e o seu camarim não existe.

Enquanto espera pela sua cena, ele pensa em como a industria cinematográfica decaiu. Lembra de como era melhor tratado nos anos 90, e dos antigos falando com saudades da década de 80. Enquanto, hoje, ninguém sabe como tratar uma estrela.

Falta pouco, agora. A maquiadora aparece para fazer seu trabalho, muito de qualquer jeito, na opinião dele. Troca suas roupas pelas da cena, no mesmo espaço onde outras também se trocam. Pragueja, de novo, pela falta do seu próprio camarim.

Mudança de cena, chamam seu nome. Ele caminha até o seu lugar, relembrando a cena mentalmente para não cometer nenhum erro. No caminho, um camera bate ombro a ombro com ele. Uma provocação clara.

Já chega, pensa. Memoriza o rosto do camera e planeja como acabar com a carreira dele e dos outros relacionados a esse filme. Porque ninguém, absolutamente ninguém, tem o direito de destratar o figurante morto número 21.

Feliz Natal

2009-12-25T21:33:00.002-02:00

Já era quase Natal, as pessoas iam para suas casas, para suas famílias, para suas festas. Mas, para ela, era um pouco diferente.

Dentre todas as pessoas no mundo, ninguém imaginaria que ela, logo ela, passaria o Natal sozinha. Sem uma pessoa para brindar, ou algum presente para receber.

Pegou-se pensando se esse ano seria diferente. Se uma visita, qualquer que seja, apareceria em sua casa. Mas sabia que isso não aconteceria. Que era tolice alimentar esperanças.

Em sua casa, estendeu-se no sofá e ligou o som com a música no máximo. Assim não precisaria ouvir os barulhos e risos felizes que insistiam em atravessar as paredes e chegar aos seus tímpanos.

Ouviu a porta abrir. Viu seu marido entrar, pegar um chapéu, e sair correndo para o trabalho. Com um “Feliz Natal” dito às pressas no meio de tudo. Suspirou. Ele iria trabalhar na noite de Natal, para variar.

Levantou e caminhou até as bebidas dele. Preparou um copo de whisky com gelo para ela mesma. Voltou para o sofá e ali ficou. Esperando o Natal acabar. Bebendo. Sozinha. Sem ninguém.

Porque não havia nada mais triste no Natal, do que ser a verdadeira Mamãe Noel.

Em uma praça

2009-12-16T17:48:00.003-02:00

Ela sentou no mesmo banco que ele, mas ainda mantendo distância.

Ele olhou e sorriu, sem saber que sorria. Com tantos outros bancos vagos, ela sentou logo no mesmo. Mas longe o bastante para não demonstrar arrependimento.

Ela havia errado, havia exagerado, e agora sabia disso. Que havia feito besteira. Mas seu orgulho era demais para pedir desculpas.

Ele notou o arrependimento no olhar dela. Notou os braços que se abraçavam por não saber o que fazer. Notou principalmente o cabelo, que ela tanto cuidava, desarrumado.

Ela levantou os olhos e encontrou os dele em resposta. Abriu a boca, mas a voz nem da garganta saiu.

Ele riu, sem malicia. Moveu um pouco para o lado e passou o braço por cima dos ombros dela.

Ela enfiou o rosto na camisa dele, o abraçou, e chorou.

Eles ficaram ali. Pouco tempo ou muito tempo, eles discordariam. Ele descreveria como minutos. Ela, como horas.

Até que, ainda rindo, ele afastou o abraço dela e se levantou. Tirou a carteira do bolso e caminhou pelo parque. Um pouco envergonhado por dar o braço a torcer.

Ela ganhou. E sabia disso. Limpou as lágrimas e continuou sentada. Comemorando enquando assistia seu pai procurar outro balão para comprar.

Brilho

2009-12-07T10:27:00.001-02:00

Não sabia de onde havia vindo. Só sabia que existia. Era uma noite estrelada quando ele saiu do chão e, sem saber o porque, subiu rapidamente aos céus. Algo ardia dentro dele, o impulsionava. Subiu fazendo barulho, brilhando e rindo.

Quando notou, não estava sozinho. Olhou em volta e viu outros iguais a ele. Subindo, brilhando e rindo. Parecia uma competição entre quem ia mais alto, quem brilhava mais, ou quem fazia mais barulho. Todos se divertiam, mesmo sem saber porque estavam ali.

Então observou que muitos já estavam a sua frente, e que, quando chegavam, ao céu brilhavam mais que durante todo o caminho até lá. Mas, logo depois, desapareciam. Então o medo lhe veio. Medo sobre o que acontecia depois do grande brilho, do grande estouro, do grande riso. Depois de desaparecer.

Olhou para baixo e viu o chão, lotado de pessoas assistindo ele subir, com os olhos vidrados. Viu crianças com a boca aberta, agarradas as roupas dos mais velhos. Olhou para cima, e viu outros como ele subir, brilhar e sumir. Então percebeu, que não importava o que havia do outro lado. A subida e o fim inevitáveis, mas também eram tão belos, que valiam a pena.

Por isso fez força e subiu ainta mais alto e mais rápido. Rindo alto e fazendo barulho. Então no seu grande momento. No seu último brilho. Não havia nada além da alegria pela bela subida que havia feito. E, naquela noite, ele se foi sabendo que havia sido o mais belo dos fogos em um céu estrelado.

Recomeço

2009-12-07T10:26:00.001-02:00

Não sabia o porquê, mas precisava escrever. Escrever qualquer coisa, com ritmo ou não, com personagens ou não. Já havia dias que escrevia mentalmente. Personagens, cenas e histórias.

Mas não sabia o que fazer, assim deixando elas de lado. Esquecia o nome das personagens e o motivo das histórias. Mas sabia que estavam lá, quietas, esperando pular para as letras e ganhar vida.

Decidiu. Voltaria a escrever. Não porque esperava ganhar algo com isso, mas porque gostava. Ligou o computador. Colocou uma música ao fundo. Sentou e esperou.

Nada veio. Trocou a música uma, duas, dez vezes. De nada adiantou. Xingou e se levantou. Já estava alcançando o controle da TV quando parou. E, com o olhar perdido no nada, refletiu. Refletiu tanto que voltou para o teclado.

Assim recomeçou do mesmo jeito que, um dia, começou.

Então, o que acha do inferno? [2]

2009-05-29T10:24:00.001-03:00

Carlos, por acidente, encontrou sua mulher no inferno. Surpreso, a observou de longe durante um tempo. Quem diria, a Renatinha no inferno. Logo ela, que sempre fazia tudo certo: organizada, bem humorada, confiável e bondosa com tudo e com todos. Se havia alguém que ele nunca mais imaginou ver, era ela. Pensou no quanto ela devia ter mudado depois de sua morte, pobrezinha.

Carlos acenou de longe, ela não viu. Ela estava olhando para baixo, com o olhar perdido, e não viu quando ele se aproximou.

- Oi!
- Oi, nossa! Carlos?
- Eu mesmo. Quanto tempo, não?
- É, da última vez você tava…
- Morto?
- É!
- Pois é. Nunca imaginei encontrar logo você por aqui.
- Uhum – ela sorriu sem graça.
- Qual o motivo que trouxe você aqui?
- Todos os motivos?
- Não, só o principal.
- Adultério.
- Nossa. Então você casou depois da minha morte?
- …

E, no silêncio dela, Carlos descobriu um pouco mais sobre a dor do inferno.

Acidente

2009-05-28T10:05:00.003-03:00

Perto da meia noite, durante a chuva, um carro derrapou por causa dos pneus carecas. O motorista ficou sozinho no meio da estrada. Sofreu um ferimento grave pela falta do cinto de segurança que, a tempos, havia quebrado.

Sentindo a morte perto ele resolveu usar seu último esforço e se declarar para o grande amor da sua vida. Pegou o celular e com dificuldade discou o número. Do outro lado da linha:

- Você não possui créditos para realizar chamadas.

E, pela primeira e última vez, o motorista se arrependeu de ser tão mão de vaca.

Amor

2009-05-27T20:15:00.002-03:00

O coração dela bate acelerado. As mãos suam e os olhos não piscam.
- Ana Lúcia?
- Sim?
- Todo este tiempo que estamos juntos, tem sido o mais feliz da minha vida.
- Uhum…
- E yo gostaria que durasse más, mucho más.
- Oh, Henrico – os olhos dela se enchem de lágrimas ao ver a caixinha preta.
- Você aceita ser minha mujer? Na alegria? Na tristeza? Na saúde e na doença? Para siempre? Para todo siempre?
- Aceito! Claro que aceito.

Eles se abraçam e se beijam.
Ela pensando no casamento.
Ele no green card.

Horário de Almoço

2009-05-14T17:35:00.001-03:00

11:50

Faltam 10 minutos para seu horário de almoço, e Antônio já começa a errar pequenas coisas no trabalho. Na realidade, já faz meia hora que perdeu o foco e só consegue pensar no almoço.

Não porque esteja com fome, muito menos por estar cansado. Mas por um motivo de um metro e setenta, cabelos castanhos, pele clara e um par de olhos castanhos que, para os outros, não tem qualquer graça. Mas para Antônio, a... para Antônio aquele olhar é o paraiso.

12:00

Chega de trabalho para Antônio. Levanta-se, veste o casaco e deixa para trás aquela colméia de cubiculos.

Um sorriso aparece em seu rosto, agora começou a melhor hora do seu dia. A que faz o dia valer a pena, quando anda vinte quadras a mais e não sente qualquer diferença. Quando gasta o dobro do seu vale para vê-la. Quando faz tudo para isso.

No caminho passa frente a uma loja de flores. Pensa se deve comprar um buquê. Afinal de contas, já fazem quatro meses. Não que namorem a quatro meses, não que se conheçam a quatro meses, não que ela sequer saiba que o nome de Antônio é Antônio. Mas, na cabeça dele, é um aniversário.

12:30

Antônio senta-se a mesa e espera ser atendido. Descartou a idéia do buquê no caminho, ficou com medo de assustá-la. Algo incrivelmente esperto, principalmente vindo de Antônio.

O alvo do seu afeto sai da cozinha, com seu usual uniforme amarelo claro e um avental vermelho. Os cabelos castanhos enrolados em um coque, e uma redinha em volta. O coração de Antônio bate mais forte.

Ela anda em sua direção, Antônio sorri e ensaia mentalmente como o pedido do cardápio. Mas ela passa reto e outra garçonete toma seu lugar. Um pouco mais baixa e mais velha, com a metade da beleza e o dobro do peso. Ela para ao lado de Antônio com uma caneta e um bloquinho em mãos.

Antônio diz que vai esperar um pouco. Mas a garçonete, cuja respiração lembra um rinoceronte com asma, não sai do seu lado. Ele desiste, “não é hoje”, pensa. Pede o prato do dia e uma coca-cola.

12:45

Seu almoço chega, e ele começa a comer com calma. Não quer voltar para o trabalho. Além de que, enquanto come, observa o grande amor de sua vida. Como ele queria ao menos saber o nome dela. Mas parece que seu bilhete sugerindo crachás, de dois meses atrás, não surtiu efeito.

13:10

Antônio já comeu um terço do seu almoço, talvez um pouco menos. A comida já está fria, a coca sem gás, mas ele não liga. Está tomando a sua dose diária de bom humor, para aguentar mais um dia, já esperando pelo almoço de amanhã.

Leva o copo à boca para mais um gole e, ao mesmo tempo, ela volta de uma mesa, passando ao seu lado. Ele a encara, ela olha de volta, e seus olhos se encontram. Antônio leva um susto, sua mão vacila e o copo cai, causando uma enchente de refrigerante em sua mesa. Junto com o copo parece que o mundo de Antônio também cai.

Então, talvez por milagre, ou pelas posições dos astros, algo além explicação acontece. A garçonete abre um sorriso e tira um pano de prato do bolso do avental. Puxa a cadeira da frente, abrindo espaço, e começa a limpar a mesa, rindo.

- Você tem que tomar cuidado com copos, eles são perigosos!

Antônio estava atônito, com a boca idiotamente aberta. Ela era tudo o que ele não era: linda, simpática e divertida. Devia ser inteligente também. Antônio não fala nada. E, com muito trabalho, dá uma risada sem graça. A garçonete ri dele, sem maldade, quase que carinhosamente.

- Prazer, meu nome é Michele. E o seu?

Antônio quase perde a fala. É o seu momento. E pensar que já estava perdendo as esperanças. Agora é só falar seu nome, tão fácil. Mas como um nome tão comum como Antônia poderia combinar com Michele ele não conseguia imaginar.

Ele abre a boca, mas sente sua voz falhar. Iria gaguejar, tinha certeza disso, sempre gagueja quando fala com mulheres. Fecha a boca e olha para Michele. Seus olhos piscam sem parar. Sua boca fica seca. Sua testa começa a suar e uma contração começa do lado direito da boca. Droga, seu tique nervoso queria se mostrar.

Enquanto isso Michele apenas olha para Antônio, esperando resposta. Mas ele apenas baixa a cabeça. Abre a carteira. Deixa uma nota sobre a mesa. Levanta-se, e vai embora sem falar nada.

15:42

Todos se assustam quando, sem motivo, Antônio começa a falar o próprio nome.

Então, o que acha do inferno?

2009-04-27T18:06:00.003-03:00

Na verdade, Carlos já não achava tão ruim. Nos últimos tempos ele havia se acostumado com o cheiro de enxofre e o calor excessivo. E, diferente das pessoas que gritavam eternamente “Por quê? Por quê?”, ele já estava calmo e aceitava a situação. Sabia que merecia esse destino, com um certo orgulho até, e estava aprendendo a conviver com ele.

Aliás, quando parava de gritar durante as torturas, e a levar com indiferença, a maioria dos carrascos deixavam-no em paz. O que fazia sobrar tempo para passear pelas terras infernais. E, tirando a paisagem meio repetitiva e o clima quente, era algo prazeroso.

Andando, conhecia algumas pessoas, conversava com outras e chegava a gostar do lugar. Achava o fato de todos se entenderem em uma só língua, agradável. Afinal convivia com pessoas de todos os lugares do mundo, de todas as religiões e de todas as etnias. Conhecendo diferentes realidades e histórias, nenhuma com final feliz, é claro.

Chegava a gostar do seu novo mundo. Não como gostava do seu trabalho, da sua vida na terra e etc. Afinal, no inferno ele quem era mal tratado, e não ele quem maltratava. Mas achava que poderia fazer a sua eternidade um pouco mais interessante do que três sessões de tortura diárias com gritos de agonia.

Em suas conversas descobriu que o inferno era dividido, e que o seu era um dos mais simples. Férias de verão, como alguns torturadores chamavam. Carlos ficou feliz com a notícia por um tempo, pareceu que sua eternidade não seria de todo o ruim afinal. Mas depois se chateou. Tinha uma péssima reputação em vida. Era vil, cruel. Como havia acabado em um inferno leve? Se o vissem ali, fariam comentários, provavelmente ririam. Já até imaginava:

- Lembra do Carlos Fernandez?

- Lembro, que que tem ele?

- Tá no inferno dois!

- Sério?

- Uhum.

- Sabia, aquela pinta toda nunca me enganou.

- Pois é, quem diria? Logo ele, um homem tão malvado.

1º de Abril

2009-04-01T10:36:00.003-03:00

Sentado à beira de uma calçada, ele lembra de como tudo começou com algumas simples mentiras. Que uma mania infantil o levou para aquela situação.

Sentado, sozinho, sujo. Suas roupas rasgadas pelo uso sem trocar. Todos os seus pertences repousando em uma mochila velha ao seu lado. Aquilo era o seu mundo, aquela rua movimentada na frente, aquelas pessoas passando e aquele cheiro horrível. Que ele sabia ser dele.

Nesse 1º de Abril ele fica esperando, como em todos os outros, que as pessoas saíam de trás dos carros estacionados e de dentro das casas. Falando que é tudo mentira. Que os últimos 10 anos foram apenas brincadeira. E, mesmo sendo loucura, ele espera por isso, fielmente, todo ano.

Lembra-se da infância, da família e dos bons momentos. Tão distantes agora. Lembra de como brincava com a sua imaginação quando criança, e do quanto gostava disso. Tanto, que nunca parou.

Recorda também dos amigos se distanciando. Dos pais preocupados. E do “tio” que ele visitava duas vezes por semana para conversar, deitado em um sofá estranho.

Uma lágrima escorre pelo seu rosto, abrindo caminho pela sujeira. Quer chorar, da mesma forma que chorava na escola, no banheiro. Escondido das outras crianças, que dele riam. Ele ainda ouve as risadas, e vê os dedos apontando.

Agora, pelo menos, ele tem amigos de verdade. Eles são estranhos, e podem até não conversar com ele. Mas, de alguma forma, sente que eles dedicam a própria vida para ele. Sente-se especial.

Fica olhando o movimento, esperando as pessoas do seu passado finalmente falarem que era tudo brincadeira. Só não entende porque eles não vieram no 1º de Abril dos outros anos. Também não entende porque aquelas crianças do outro lado da rua o encaram. Devem achar ele louco. Aquelas três, carecas e com a pele levemente azulada.

Decide que ainda falta muito para o dia acabar. Que o jeito é ignorar as crianças, esperar e ensaiar a sua cara de surpresa.

Oscar

2009-03-08T21:17:00.003-03:00

Oscar tinha orgulho do monte da areia que se erguia em sua frente. Sem dúvida ele tinha o melhor castelinho entre as crianças da praia. Isso se os meninos mais velhos não voltassem para chutar a sua obra outra vez.

Há algumas horas aquilo tudo não passava de areia plana. Levemente inclinada, talvez. Mas agora o seu castelo já tinha 3 torres, formando um triângulo equilátero que apontava para o mar. Em volta havia um fosso, e quando a maré vinha, a água escorria nas caneletas que a mandavam para longe.

O menino tinha orgulho de tudo aquilo. Levantou-se com o baldinho nas mãos. Admirou a sua construção de cima. Limpou a areia das pernas e ajeitou a sunga. Observou o interior do castelo e decidiu fazer um lago ali dentro, para a maré encher quando vier. “Fácil”.

Olhou a maré vir mais forte que o normal. A água entrou pelo fosso, e se não fosse a sua proteção com palitinhos de sorvete, o seu castelo tinha sido destruído. Sorriu mais uma vez. Os seus 12 picolés de limão haviam valido a pena.

Saiu correndo para achar outras crianças para ver o seu castelo. Chegou ao lado de três meninos que tentavam fazer um, e riu do monte de areia disforme deles. Perguntou se eles gostariam de ver um castelo de verdade e os levou até onde estava o seu.

Nessas horas você descobre muito sobre a fibra de uma pessoa, mesmo de uma criança. Muitas outras teriam chorado, mas não o pequeno Oscar, ao ver que a maré havia limpado o seu belo castelo triangular. Os três meninos riram, apontaram e foram embora.

Oscar soltou o seu baldinho e, calmamente, observou o que restou do seu trabalho. Viu que os palitos de sorvete não aguentaram o fluxo de água. Viu também que o fosso havia ficado mais raso por causa da areia que a maré sempre trazia.

Juntou os palitinhos dentro do balde, pegou a sua pá e foi atrás do sorveteiro. Porque não havia nada que mais 10 picolés e um Niemeyer trabalhando não dessem conta.

Atraso

2009-03-03T20:32:00.002-03:00

Sem dúvidas, aquele era um péssimo dia para ele. Não que os outros fossem bons, mas aquele estava incrivelmente ruim. Quando se é guarda auxiliar de uma faculdade, aos 58 anos, a vida não parece tão agradável. Principalmente com a sua mulher gritando no seu ouvido e a sua filha grávida sem saber quem é o pai. Definitivamente: que dia horrível.

Era dia de matrícula na faculdade. Os calouros chegavam com as suas famílias. Documentos em mãos, caminhando de um lado para o outro. Conversando e sorrindo. E o velho nada podia fazer além de encarar toda aquela felicidade. Controlando a sua vontade de vomitar. “Que dia nojento”, pensou.

Tomou um tempo de folga e foi para fora. Acendeu um cigarro e se pôs a fumar. Viu mais uma família feliz subir as escadas e sentiu vontade de cometer um crime. Invejava toda a felicidade a sua volta. Soltou a ponta do cigarro no chão. Apagou-a com o pé direito e voltou para dentro.

No dia ele era o responsável pela entrada de um corredor, onde aconteciam as matrículas de alguns cursos. Era dia de lista de espera, o que tornava as pessoas ainda mais insuportavelmente felizes.

Chegou à sua porta e viu todos aqueles jovens esperando. Abriu as portas do corredor e deixou todos aqueles alunos sorridentes entrarem. Com os seus agradecimentos por ele abrir a porta, insuportáveis. Olhou para baixo, tentando não ficar ainda mais nervoso. Quando entrou o último aluno, ele encostou as portas. Apoiou as costas na parede e ficou fitando o nada.

Então chegou um último aluno. Subiu as escadas correndo e pediu para o guarda abrir as portas. Mas o velho apenas barrou a sua passagem. Olhou no relógio. Viu um atraso de 3 min. E um sorriso sádico apareceu em seus lábios.

“Sinto muito”, falou. Deu de ombros e assistiu o ex-futuro calouro se afastar cabisbaixo. “Até que o dia não está tão ruim”, pensou ele, sem nem mesmo imaginar que estava salvando uma vida. Ou algo muito próximo disso.

P.S.: Essa é uma história real que eu mesmo inventei.

Free

2009-02-16T18:28:00.002-03:00

Ele lembrará desse dia pelo resto da vida. Aos nove anos. Parado na frente de casa. Com uma bola embaixo do braço e limpando o nariz com a manga da camisa. Olhando o fim da rua. Vendo seu pai ficar cada vez mais distante.

Há quadras de distância o pai olha para trás. O menino ajeita os cabelos, encabulado. Não entende porque se sente daquele jeito. Seu pai está apenas indo comprar cigarro. Mas alguma coisa no seu olhar, na sua fala. Alguma coisa fez com que tudo aquilo fosse estranho.

Talvez tenha sido pela briga que seus pais tiveram no dia anterior. Talvez seja porque sua mãe tenha chorado o dia inteiro, trancada no quarto. O que quer que seja, algo estava errado.

Seu pai estava diferente. Saiu de casa diferente, andou até ele e o abraçou de forma diferente. Passou a mão bagunçando o seu cabelo, e sorriu um sorriso desconhecido. Alguma coisa naquele momento estava errada. Fora do lugar.

Agora ele já não consegue ver o próprio pai, tão longe que está. E ele fica ali, parado, pensando. Repassando toda a sua manhã, imaginando o que havia de tão estranho. O que havia o deixado daquele jeito.

A boca do menino se abre. Ele solta a bola e corre atrás do pai. Lágrimas enchem os seus olhos. Tremores percorrem os seus ossos. A dúvida já não existe mais.

Seu pai está indo embora, para nunca mais voltar. Ele tem certeza disso. Não entende como pode esquecer algo tão óbvio. Seu pai não fuma.

Ruína Filarmônica

2009-01-16T11:18:00.004-02:00

Finalmente, meses de ensaio seriam testados nessa noite, e tudo seria perfeito. Se desse certo, ele conquistaria a cidade, o país, e depois: o mundo. Seria reconhecido como o grande maestro que era: novo e talentoso.

Ele pensa isso enquanto sobe ao palco. Cumprimenta os músicos, e faz uma saudação para a platéia. Suas pernas ameaçam tremer e sua testa começa a suar. Casa cheia.

Dá as costas à platéia e olha para os seus músicos. Respira fundo, pisca os olhos com força e começa a fazer o que sabe de melhor: o seu trabalho. A primeira música começa, soa perfeita, nenhuma variação, nada além da mais bela sinfonia.

O jovem maestro ouve os aplausos da platéia, vira-se, e faz uma reverência. Ele mal pode conter tamanha felicidade. Volta-se para o palco e começa a segunda música. Olha cada um dos seus músicos nos olhos, e ali vê profissionais.

A violinista loira, sempre insegura, parece forte e decidida. Os tenores, que não gostam uns dos outros, ressoam como uma só voz. Até o gordo do tambor está fazendo tudo certo, mesmo que, duas semanas atrás, ele tenha flagrado o maestro com a sua namorada. Mas, naquela apresentação, mostrou que eram águas passadas.

A segunda música se encerra sem nenhum erro. Ele olha a platéia, agradece e, sem conseguir tirar o sorriso bobo do rosto, volta-se para os seus músicos. Então começa a terceira música, a sua preferida.

A música soa sem nenhum erro. E ele percorre novamente os seus músicos. O contra-baixo está perfeito, como tudo. Mas, ao passar os seus olhos pelo gordo do tambor, ele para. E então, repara que ele também o olha nos olhos. Aquele homem de camisa apertada e cabelo bagunçado sorri. E o jovem maestro treme.

Não há tambor nessa música. Mas o gordo mexe as mãos. Estica o mindinho da direita. E começa a levantar a mão. O maestro apenas assiste, impedido de qualquer reação. Repara em como aquele mindinho tem uma unha maleficamente comprida. Repara também como os dentes do músico se mostram quando ele escancara ainda mais o sorriso. E, para o horror do jovem maestro, o gordo do tambor limpa o vão dos dentes com a unha do mindinho. Mexendo para cima e para baixo, vagarosamente. E depois, descendo o dedo para limpar na camisa.

É o fim, o maestro sabe disso. Ele falhou. Sabe que a platéia deve ter visto e começa a imaginá-los comentando. E, assim, o maestro perde as forças. Baixa a cabeça. A vareta para de se mexer, e toda a orquestra desanda. Os outros músicos se surpreendem com a súbita tristeza do, sempre animado, maestro na sua música preferida. Também se surpreendem quando o gordo, calado a semanas, começa a gargalhar alto.

Feliz 2009

2009-01-08T22:36:00.003-02:00

Faltam dois minutos para a meia noite e, enquanto os pais bebem com o resto da família, uma menina de 16 anos olha ansiosa para o relógio em cima da lareira. O fogo crepita enquanto ela não ousa desviar o olhar dos ponteiros. Aperta um pedaço de papel na mão direita e passa os dedos pela taça na esquerda.

Seu pai entra na sala, levemente bêbado, faz alguma graça, da qual ela ri falsamente e sem prestar atenção. O pai sai, resmungando alguma coisa. Ela ouve a mãe a chamando para o jardim, junto de toda a família, mas esse convite não recebe resposta.

Apenas 1 minuto para a meia noite.

Ela ouve os risos que vem de fora, mas prefere ficar ali, diante da lareira, para fazer tudo certo dessa vez. Relembra mentalmente a sua última hora, pensando, pela décima vez, se não havia esquecido nada. Vestia apenas roupa branca, anotou os seus sete pedidos em um papel e colocou as doze uvas em uma taça que encheu de champanhe. Ouve a chamarem de novo, mas nem mesmo o seu olhar se move.

30 segundos.

Um primo mais novo vem à porta, faz alguma piada chamando-a de esquisita, e vai embora. Ela apenas sorri. “Inocente”, pensa. Ela já havia errado duas vezes esse ritual, e passara os últimos dois anos vivendo um inferno por causa disso.

10 segundos.

Lá fora toda a família começa a fazer a contagem regressiva, enquanto ela apenas olha para o fino ponteiro passando pelos segundos. “Estão atrasados”, constata ao ver o ponteiro e acompanhar a contagem de fora. Aperta ainda mais o papel na sua mão, sentindo ele rasgar. Assusta-se, e fica imaginando em cima de qual pedido o rasgo havia sido feito, mas já era tarde para ver.

5 segundos.

Ela fecha os olhos e conta os últimos segundos mentalmente. Eles se passam e ela joga o papel no fogo. Bebe a taça de champanhe com um gole e come todas as uvas, inteiras. Quando acaba, ouve a família, atrasada, comemorando o novo ano. Abre os olhos e, olhando para baixo, vê uma das uvas caída no chão.

Seu pai entra, rindo, desejando feliz ano novo. Mas encontra a sala vazia, enquanto a sua filha corre para o próprio quarto, gritando que só saí de lá em 2010.

Suco de Laranja

2008-12-01T22:44:00.002-02:00

Desde que era pequeno se acostumou a acordar com o cheiro de suco de laranja pela manhã. Sua mãe fazia todos os dias, com laranjas fresquinhas, que ele bebia assistindo aos pais tomando café.

Mas, com o movimento feminista, a sua mãe decidiu trabalhar. Então já não havia mais tempo para fazer o suco, que deu lugar a um café amargo feito às pressas. "Que saudades do suco de laranja, que saudades dos gominhos", pensava.

Cresceu, mas sempre sentiu falta do cheiro do suco, que marcou a sua infância. Até tentava fazer suco natural, mas o tempo, e a sua falta de mão para colocar o açúcar, deixavam-no incapacitado.

Adulto, passou a tomar os sucos de pacotinho, lata, caixinha, o que fosse. Sempre que tomava os sucos artificiais tentava imaginar os gomos. "Ah, que saudade dos gominhos".

Conheceu, apaixonou-se e até casou com uma mulher. Sem imaginar que era por causa do perfume cítrico que ela usava.

Certo Sábado, sentou-se à mesa, e viu um copo cheio de suco de laranja. Tomou dois goles, e para a sua surpresa, sentiu os gominhos descendo pela garganta. Com um sorriso perguntou à sua mulher se tinha feito suco natural. "Não, é um suco novo que comprei, reparou nos gominhos?". Falando isso, colocou uma caixinha sobre a mesa.

O homem encarou a caixa, baixou os olhos para o copo. "Até vocês gominhos?". E a sua mulher não entendeu nada quando ele começou a chorar.

Piada Interna

2008-11-23T21:16:00.003-02:00

Mesmo já tendo dado aula antes, aquele dia parecia o seu primeiro dia de trabalho. Na realidade, toda vez que começava uma turma nova era assim.

Faltavam dez minutos para começar a aula. No banheiro, ele ensaiou uma apresentação em frente ao espelho, jogou uma água no rosto, e arrumou os poucos cabelos. Pigarreou de leve e considerou-se pronto.

No caminho entre o banheiro e a sala de aula pôs-se a pensar. “Será que eles vão gostar de mim?”, se perguntou. Sempre pensava isso antes de começar uma nova turma, era um homem inseguro. Mas lembrou que seus alunos anteriores gostaram dele, e sentiu-se melhor.

Já na porta da sala esperou todos entrarem. Tantos rostos desconhecidos. Seu nervosismo aumentou.

Os alunos já estavam em seus lugares quando ele entrou. Estava suando um pouco. Endireitou os óculos sobre o nariz. Espiou alguns rostos. “É agora”, pensou.

“Boa tarde a todos, eu sou o professor Ronny Klayton”. Droga, começou mal.

Nota: Troque o nome do professor para algum da sua não preferência.

Noite de Sábado

2008-11-20T21:41:00.005-02:00

Já passa das 9 da noite, ele continua a andar pela rua a procura de alguém. Prometeu para si mesmo que essa noite não dorme sozinho, e se esforça para isso.

Entra em uma avenida, cheia de barzinhos, e caminha pela calçada. Muitas mulheres olham para ele, mas reconhece quando não querem nada além de uma passada de mão.

Olha discretamente para o outro lado da rua e, em frente a uma vitrine, avista a sua presa. "Adoro as castanhas", pensa. Atravessa a rua sem problemas. Afinal, o congestionamento é tanto, que os carros estão parados.

Chega ao outro lado e pára frente a ela. Que o olha de cima a baixo passando a língua nos lábios, sensualmente. "Ela cheira a sexo", pensa. Dá a volta devagar e a abraça por trás. Ela reclama um pouco, mas logo pára.

Ele não se controla, vai além do que os bons costumes deixam, ali mesmo, na rua. Parece esquecer os bares lotados na outra calçada e dos carros na rua. Mas não esqueceu, é assim que ele gosta, é assim que se satisfaz. Depravado.

Passa um casal pela calçada e olha. A mulher fica enojada, o homem acha engraçado.
“Que olhem, que olhem".

Ela geme alto. Ele acaba o que queria. Olha em volta e vê algumas pessoas observando. Uma criança aponta de dentro de um carro, rindo.

“Ai, ai. Como é bom ser cachorro", pensa.

Começou

2008-11-20T00:03:00.003-02:00

Já passou da meia noite e ele continua na frente do computador. “É apenas um blog”, ele pensa. Não entende para que tanta dificuldade. O nome, em primeiro lugar, já deu trabalho. E agora, o primeiro post, parece não sair.

Sua única companhia é o som de um carro lá fora. Ele toma um gole de água para agüentar acordado, preferiria Coca, mas faz um mês que parou com os refrigerantes. Volta a baixar a cabeça, e pensa em que escrever.

Tantas histórias na cabeça, mas não sabe qual contar. Quer que a primeira seja diferente. Pensa em momentos reais, inventados, mas nada parece servir.

“Droga”, pensa. Levanta a cabeça, olha novamente para o relógio. Já está tarde. Uma moto passa lá fora, quebrando o silêncio da noite.

A lista de reprodução termina. Acabou a música, o som dos carros, a água do copo. Ele jura não levantar pegar água antes de acabar esse texto. Um bocejo vem fazer companhia.

Devagar fecha os olhos, mas abre de volta, rapidamente. Seus dedos finalmente batem no teclado. “Já passou da meia noite”, digita. Um sorriso aparece em seu rosto.

“Agora ficou fácil”, pensa. Volta a digitar, animado.